* * *

Сорвался с ветки и закружил. То безмятежно и плавно, подхваченный легким дуновением, то подгоняемый воздушным потоком, стремясь куда-то вдаль, словно это его бенефис и он спешит совершить неповторимое «па», перед тем, как коснется земли, чтобы уснуть в покое завершенного пути.

Покружил и опустился. Подняла, дотронулась прожилок - как вены, только уже мертвые, и сам лист как распятый на ладони. Отыграла природа свою любовь и отложила смычок, исчерпав феерии маскарада. Лежит распластанный и ничего его не тревожит, только стою и смотрю на листок, пытаясь разглядеть признаки жизни, услышать музыку. А ее нет. Давно нет. Он поэтому и отпал, что закончилось все, что только могло начаться, последним вальсом у земли...

Как странно, смерть тоже заканчивается?

Все еще стою, выбирая взглядом каждую развилку на пожелтевшей лиственной ладошке. Когда-то этот листок был почкой, маленькой, спеленутой, только-только проснувшейся на свет. Нет, еще глубже, был едва занявшимся ростком, тоненьким стебельком, с радостным обещанием зеленой раскидистой кроны, трепетавшей и шепотливо переговаривающейся под порывами ветра, обещанием спокойствия и прохладной тишины в тени плотной листвы, обещанием страсти карнавала осенних красок и тонов…

Чем закончится шествие гибели?..

Переворачиваю ладонь, листик отлепляется, падает, плавно покачиваясь в потоке воздуха, повторяя движение совсем недавней, но уже кажущейся, призрачной жизни. И вот, неслышно касаясь земли, замирает.

Скоро забудется и это. Или останется в памяти, напоминая о игре сменяющих друг друга начал, движеньем, словно кружащийся лист..

*** 

Холодный ветерок коснулся щек.

И стук захлопнувшейся двери

Добавил ощущение потери,

И лист осенний, закружив, поблек...

***