...странное, отрешенное состояние владело ей.

Распахнутая створка окна - дверь в иные миры,

еще незнакомые, еще непослушные, но уже родные.

И запах молока, и одуванчиков как в детстве.

Откуда он?!

Тонкими пальцами касаясь острых кромок страниц,

иногда могущих изранить, но теперь послушных и притихших.

И звон далекий,

схожий с тем, который встречал счастливцев,

через годы возвращавшихся домой, чужими, растерянными людьми,

неуверенной походкой, пробуя влажный камень пирса при каждом шаге,

они идут, смущенно вглядываясь,

вспоминая с мучительной болью.

И обязательно, так бывает всегда,

один из них вдруг упадет на колени

и заливаясь слезами начнет истово целовать камень

и что-то бессвязно бормотать;

крестик, выпрыгнувший из-за ворота выцветшей рубахи,

коснется тускло блеснув серебром,

забытой ими земли.

И лишь теперь они вспомнят детали,

которые остались сном,

и поймут,

куда они шли все это время....

А звук колокола,

то ли плача, то ли призывая,

все так же стелется над водой,

вспоминая ушедших навсегда

и песнь его теряется в волнах ,

и заново рождается морем.