Прозрачному небу щурясь, в пролетах кирпичных улиц, по обыкновению маюсь, тебя вспоминая, Безумец.
Навстречу мне тени приветствий, как будто Твои недоласки, абсурды иных соответствий- мыслишек затертые краски.
Спешат в стальном опереньи потоки людских желаний и дела им нет, что гений страдал от своих же признаний...
Спасаясь от суетных мимов, нырну в переулок, в кафешку. Затянусь сигареткой лениво. Мне, ведьме, теперь не до спешки.
|