Не согнуться от ветра, устоять под натиском бурь.

Как ему не хотелось снова…

Но уходили тёплые дни, уходило время водою в песок.

Радугой вспыхнут прощальной деревья перед забытьём. В серой
пелене поблёкнет небо, сомнутся, утихнут его краски. Ляжет на полотно мокрым,
тёмным тоном городской асфальт.

И молодой художник будет задумчиво следить за алым зонтом,
который яркостью своей поспорит с закатом.

Всполошенная стая кружит над нагретым городом, набирая
высоту, запоминая, отпечатывая в сердце всё, что было до…

Всё прозрачнее становится лесное дыхание. Где-то в полях
грусть разбросала свои зёрна.

Предчувствие близкой гибели мира, который обязательно
воскреснет, просто потому, что так всегда бывает.

Уже без нас, мы ведь тоже возродимся заново. Мы вернёмся,
обязательно вернёмся соскучившись.

Но это будет потом. А сейчас он жил в предчувствии забвения.

Он не мог понять, вот уже три сотни лет, нравится ему это
или ...

Он улыбался, дирижируя ветру ветвями.